Des flâneurs m’entourent et me questionnent,
Ils m’interrogent sur les gens que je rencontre, l’effet qu’ont eu sur moi mes années d’enfance, le quartier et la ville où je demeure, ou le pays,
Les derniers événements, les découvertes, les inventions, la société, les auteurs anciens et nouveaux,
Mon dîner, mon costume, mes compagnons, mon air, mes compliments, mes redevances,
L’indifférence réelle ou prétendue d’un homme ou d’une femme que j’aime,
La maladie d’un de mes parents ou de moi-même, ou un méfait, ou une perte, ou une maque d’argent, une dépression ou une exaltation,
Les combats, les horreurs d’une lutte fratricide, la fièvre que propagent les nouvelles incertaines, les événements brusques et changeants ;
Tout cela se présente à moi les jours et les nuits et puis s’éloignent,
Mais ces choses ne sont pas mon Moi réel.
Ce que je suis se tient à l’écart des tiraillements et des secousses,
Se tient amusé, satisfait, compatissant, oisif, un,
Regarde en dessous passer le monde, reste tout droit, ou pose le bras sur un appui certain quoique impalpable,
Considère d’un œil curieux, en tournant de côté la tête, ce qui viendra ensuite,
A la fois mêlé au jeu et hors du jeu, l’observant et s’émerveillant.
Je vois en arrière le temps ou moi-même je m’échinais dans le brouillard avec les verbeux et les disputeurs,
Je n’ai nulles moqueries ni objections, j’observe et j’attends.